Elégant et un peu vieillot, à l’aise dans son cuivre râpeux et son gong élimé, mon klaxon est le raffinement à l’état pur et la terreur de nos trottoirs automnaux.
Quand mon klaxon fait la course avec les feuilles qui choient il se présente sans crier gare aux petites passantes adolescentes. Elles sursautent et ricanent alors en se tenant par les bras, car le frisson de peur qui les a parcourues n’a pas fini son voyage entre les omoplates. Mon klaxon ignore la bienséance et hurle son nom (...)