Ce qui vaut de l’or, ce n’est pas la résurrection soudaine du sentiment esthétique chez un caractériel cocaïnomane (c’est pas dit mais regardez comme il se démange), ni son amour de papa, son pseudo rejet d’un monde vénal (il ne trompe personne et en bon luciocrate recherche le profit jusque dans les Beaux Arts), mais le monde merveilleux du marchand de bien. Le cousin que vous avez toujours voulu avoir qui, le samedi soir, avant de se mettre une mine, va déposer des rats chez des locataires à bout de souffle. Tout le nord de Paris est là, souffrant de son insalubrité chronique, enrhumé de marchands de sommeil.