A deux pas de là, sur la petite ceinture en friche, le plomb craquèle sous les doigts affutés des visiteurs qui se refusent à frapper à une porte affriolante, parée des mille attraits de la coolos qui aime faire son marché et se paie parfois une madame Irma, quand elle n’est pas en manif.

Hop, quelques îlots plus loin, le Grand Chef et son fidèle compagnon enfile la cage d’escalier du marbrier ayant pignon (étayé) sur Père Lachaise. Un croque mort leur assure que l’immeuble va être réparé, et nous sourions bêtement pour cacher la vérité. Les travaux ne seront pas faits avant trois longues années.

Ainsi va le médecin de campagne sur son vélo, dans Belleville, sous la pluie ou la chaleur, visiter les malades incurables, délivrer des placebos car il n’a pas de remède, que les pharmacies ne sont plus livrées, que de toute façon les cas sont désespérés. Dans sa trousse, il s’étonne lui-même de trouver parfois un puissant antibiotique à l’humidité, l’électricité, l’insalubrité et le péril.