Quand il a bu tout mon café du matin sans porter le bol à la bouche, par la simple opération de l’esprit, de guerre lasse, je pars au travail. Derrière les vitres qui reflètent le ciel et la mer, un autre fantôme me fait un signe de reconnaissance et m’apporte un café frais. Un petit fantôme discret et intelligent qui vient avec le sucre. Je ne suis pas seule à le voir. Souvent, il se met en tête de monter une expo dans le hall du travail du Grand Chef. C’est toujours une scène comique et appréciée car le petit fantôme passe à travers les panneaux de l’exposition et ressort de l’autre côté des affiches. Il ne comprend pas ce qui se passe et se met à pleurer. Alors le Grand Chef accepte de mettre sa clé dans le moteur et de l’emmener à un concert.

Les concerts sont un bal des vampires. Chaque silhouette est un simulacre. Le musicien capable de m’expliquer l’historique de ce thème de jazz ne peut pas me soulever de terre pour m’embrasser. Le présentateur parle si fort dans son micro que personne ne l’entend. Les enfants qui s’écorchent les genoux dans les petits cailloux blancs sont des ombres portées.

Je cherche dans les yeux des vrais humains. Les iris sont gorgés d’une litanie de fantômes. Les étoiles scintillent pour me faire croire que je rêve.