Sur le fil du rasoir du macabre et une crête aiguisée de mauvais béton. J’ai pitié de Baron Samedi qui n’a pas dormi depuis 150 jours.

Je me réveille au milieu de la nuit pour écouter. Aucun bruit d’effondrement ou de déversement. Aucun sifflement de marche arrière. Si tout le monde dort, même les machines qui mangent les tonnes de passé, pourquoi pas moi ? Un coup de feu résonne pour me soulager, il y a au moins une autre personne éveillée dans le quartier, et le chien du voisin. Sauf si le chien aboie parce qu’il cauchemarde ? Il a rêvé qu’il n’y avait plus rien et qu’il était le dernier vivant dans la ville, seul et errant. Le bruit de la pelleteuse reprend. C’était la pause de minuit à une heure. Le chien et moi nous rendormons la tête entre les pattes.

J’évite les quartiers entièrement détruits. Je les frôle. Dans mon image mentale de la ville, il y a encore un palais des ministères, une cathédrale, une grand rue et les jolies ruines du lycée Pétion, les arcades éblouissantes sous le soleil.

J’ai faim mais je ne veux pas manger. J’ouvre la bouche et j’avale les particules de peinture, de ciment, de plomb, de sueur, de fer, de verre, du coton des rideaux râpé jusqu’à l’os. Je suis la fissure entre le mur de ta chambre et le reste du monde. Souffle l’air de la fin d’après midi sur tes draps comme un suaire. Je laisse tout passer. Je ne peux plus rien retenir. Il n’y a plus de protection.

Le sang qui circule dans mes membres au rythme de mon cœur simule des secousses. Mon corps fait du mimétisme sismique. Allongé, debout, assis.

Je lutte contre moi-même.

Il pleut. Mes yeux se gonflent comme la terre, ils vont s’ébouler, mes cils sur la chaussée.