Ses héros en ont à peine moins, sont beaux, tous beaux que c’en est fade à mourir, s’ennuient donc se piquent, sniffent, violent, boivent et regardent la télé ou crament au bord de la piscine. Acteurs (qui le sont parfois réellement) interchangeables de pages en pages, dont les courts surnoms marquent si peu la mémoire qu’on en finit tout paumé. Le narrateur est l’un d’entre eux, qui observent toutes les scènes y compris les plus obscènes (âmes sensibles, ne pas lire la fin) et ne sait pas pourquoi il le fait.

Le talent, puisqu’il faut bien chercher des qualités à un livre qui vous fait de l’effet, du roman, est d’utiliser un style aussi détaché que les protagonistes qu’il anime. Dans une Californie des années 80, cette indifférence et cette superficialité, nées d’une écriture sans artifice, conduisent à la nausée, mais là je me répète.

Bref, pour lecteurs au fond du trou.