Le Grand Chef et sa troupe vont visiter les ateliers des artisans, mais surtout surtout surtout des artistes, qui dessinent des cartons comme au Moyen Age les vitraux et découpent un fer plat, rougeoyant et terreux pour en tirer des mondes. Des mondes christiques de l’arche de Noé, de l’arbre de vie, de girafes et sirènes, des mondes de loas, de marassas [2] et de silhouettes musicales.

Le Grand Chef fait commander par son aide de camp un fer dessinant Luciocracité, ses tours étincelantes et ses parcs vigoureux où l’or pousse dans le pistil des fleurs. L’aide de camp revient en courant vers le Grand Chef : la commande est passée, mais l’artiste veut parler au sérénissime. Soit, ni une, ni deux, voilà le Big Chief dans la maisonnette de parpaings sans fenêtres. L’artiste ne sait où prendre l’inspiration tant le projet est beau.

Tant pis, on passe dans la maison suivante. En un instant, tous les regards se concentre sur le même fer. Le Grand Chef commence à arguer de sa primauté et son avantage en tout, pas moyen, son garde du corps scout veut le fer itou, icelui et pas un autre. On s’accorde sur une garde partagée de l’oeuvre et on va demander le prix.

C’est à ce moment qu’on se rappelle que les caisses de la Luciocratie sont vides, et celles du mouvement scout aussi. Surtout quand il s’agit d’acheter de l’ârt et pas du vulgaire artisanat de madame tout le monde dans les boutiques de souvenir. On se gratte l’oreille et l’interstice entre le gros orteil et l’autre, bouh, y a de la poussière mêlée à la sueur.

L’artiste est un peu vexé qu’on ne voit pas la valeur de l’oeuvre. Excédé serait plus juste. Des inspirations comme celle-là, il n’en aura pas deux dans sa vie, chevauché par les mondes cosmiques, terrestres et lunaires, une nuit de transe, des discussions féroces avec l’ensemble du panthéon. Un fer distordu qui dit une beauté torve et irrégulière, un secret de polichinelle de l’âme humaine et toute l’imagination onirique.